martes, 4 de marzo de 2014

mientras me contemplo en el puto espejo


esta puta cara de perdedor absoluto
¿a dónde llega en la vida un tipo con una cara así?
¿a chofer de taxi?
¿a empleado de almacén?
¿a barrendero del ayuntamiento?
supongo que debí ahorcarme a los 25
-y ahorrarme así lo peor de mi puta vida-
pero me faltaron huevos
me faltó lo que siempre le falta a los tipos que son como yo
un buen par de huevos
o a lo mejor entonces aún creía en los milagros
a lo mejor
no sé, ya no me acuerdo
la cosa es que no me ahorqué y aquí sigo
igual de fracasado pero más viejo
igual de pendejo y para colmo poeta
un jodido poeta tercermundista alcohólico
¿quién necesita un espécimen de estos?
¿quién necesita poemas como los que yo escribo?
tirado en la cama en la madrugada me pongo a reflexionar
¿qué puto gen defectuoso me hizo convertirme en lo que soy?
¿por qué no terminé siendo astronauta?
¿o uno de esos cabrones intelectuales universitarios franceses de izquierda
que se cogen a todas sus jovenes y cachondas alumnas?
¿o un basquetbolista negro con una gran verga
al que todas las nenas del barrio querrían chupársela?
pero no
el puto gen defectuoso dictaminó que jose villa tuviera que ser poeta
un pinche jodido poeta
como si no hubiera ya de sobra
un tipo feo y panzón y borracho
una especie de diego rivera sin talento
y sin frida
y sin poeta rusa
aunque debo decir que siempre me queda la jacinta
la jacinta que ficha en "el burbusoda"
la jacinta que le doy 50 pesos y viene a mi cuarto y culeamos
¡soy poeta, jacinta!, le grito al correrme dentro de su gorda vagina hambrienta
"¡sí, pero a mí me pagas el puto palo, pendejo!"
¿qué le verían las viejas a ese cabrón de diego?
feo y panzón y borracho
como un sapo que se acabara de masturbar
pero la frida se andaba matando por el hijo de la chingada
y la poeta rusa le daba dinero
y la escultora francesa lo acosaba sexualmente mientras él pintaba sus horribles cuadros
a lo mejor tenía su buen pedazo de verga
una cosa gorda y pesada como una porra de policía
a lo mejor aguantaba una hora sin correrse
¿qué otra explicación podría haber?
y como todas esas tipas que el hijo de puta se culeaba eran artistas
de seguro necesitaban que se las cogieran a fondo para exorcizar sus demonios
debió ser eso
una buena salchicha
por supuesto nunca mencionan ese dato en las putas reseñas de su vida
"las mujeres lo seguían porque tenía una verga como de caballo"
"a ellas les encantaba cómo se las metía doblada por el culo"
en lugar de decir eso, siempre dicen alguna pendejada llena
de profundidad y poesía y atardeceres mágicos en lontananza
algo muy puro y muy sublime
se entiende, eran artistas
y ya se sabe que los artistas están por encima de los asuntos prosaicos de la vida
la misma jacinta me lo dice
"pero si te pasas todo el puto día en "el burbusoda"
tomando y agarrándole el culo a las fulanas, villa
¿cómo putas puedes andar presumiendo de que eres poeta?"
la muy pendeja se debe imaginar que los poetas no follan
que los poetas no toman ni cagan ni se les llena el pito de liendres
algo así
se debe imaginar que los poetas viven en las nubes y que por lo tanto
en cierta forma están constituidos de la misma sustancia algodonosa que las nubes
-y que además son putos, claro-
"no sé, villa; para ser poeta estás muy feo y eres más alcohólico que la verga "
total que así están las cosas
jodidas
mi puta vida un fracaso
el puto mundo del otro lado de la raya y la botella y yo de este lado
y si no me suicidé a los 25 fue por pendejo
o a lo mejor pensé que del otro lado de la raya existía
alguna frida que me buscaría hasta encontrarme y que cuando me encontrara
se arrojaría a mis brazos y me diría oh, villa, aún podemos lograrlo
oh, mi amor, no te des por vencido todavía
a lo mejor eso pensé
quién sabe
en todo caso ya no me acuerdo
y de todos modos mi frida no apareció
y ojalá no se le ocurra aparecer ahora
porque acabo de convencer a la jacinta de que nos pongamos a vivir juntos
y si mi frida aparece ahora me puedo imaginar que no le gustará
oír lo que jacinta seguramente le diría

"¿y tú qué vienes a buscar aquí, hija de tu puta madre?"





1 comentario:

Karla L. A dijo...

me gusta leerte desde acá, es como el lado izquierdo de tu rostro, desde ti mismo, claro.
Nadie es tan grande ni nadie es tan miserable, rivera era un pintor bueno, pero no el mejor y tú eres un poeta amargado pero no el más amargado, eso si, a todos loe llega su Frida, o sufrida...
elimina a Jacinta de tu dieta, eso de las liendres en tu bosque de seguro te lo pegó ella... date friegas con lindano.

saludos don José

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